C.G.S

-Papá ¿qué es esta cajita?

-Es la caja de guardar secreteos, camino.

-¿Y cuántos caben, Papá?

-Los que quieras.

-Papá, ¿cabe un pastel de nata atado

en el pulgar de un príncipe inmaduro?.

-Claro que si, preciosa.

-¿Y cabe un vestido rojo del mismo color

que las venas de un atardecer?

-Por supuesto.

-¿Y crees que caben también los acordes

de una guitarra que ha perdido su oficio en

el armario?

-Caben cariño, claro que caben.

-Pero Papá, estoy en una cama de hospital

y mi horizonte es un ataúd blanco que

ilumino con la única cerilla que me queda.

-Camino, con esa luz tu nombre decide dibujar

en la arena la flor que vive en el desierto.

-Papá ¿puedo contarte otro secreto?

-Dime mi niña.

-Me muero, no se lo digas a Mamá.

-Camino, moriremos los dos juntos

sin que Mamá se dé cuenta, porque

lo haremos como lo hacen los ángeles,

escondidos en la maleta de un payaso.

-Sí Papá, y en los aniversarios actuaremos

para ella y ocuparemos el rincón oscuro

de sus ojos con sonrisas.

-Papá, mi cerilla se está apagando,

gracias por morir así.

-Camino, gracias por vivir así.